PROLOGUE
Le tiers âge touchait quasiment à sa fin.
Il s’agissait de la fin d’un age qui avait vu s’accomplir de grandes choses, un age de lumière vous dirons certains. Mais, déjà les yeux de tous se tournaient vers le quatrième age, et surtout les incertitudes qui accompagnent ce genre de transition.
C’est dans ce contexte que se tenait la 99 995 ème assemblée mensuelle de la Guilde la Magie, comme à l’accoutumée, au dernier étage de la Tour Sombre.
L’immense salle circulaire, située directement sous la toiture de la tour, semblait atteinte d’une fébrilité et d’une agitation inhabituelles.
De grands braseros ensorcelés flottaient dans l’obscurité en effectuant une sorte de ballet très lent, et dont la musique se serait arrêtée il y a déjà plusieurs siècles.
Leurs passages parmi le méandre de poutres qui constituaient la charpente éclairaient, au détour d’un enbranchement, fées et autres farfadets occupés à quelques jeux inconnus des grandes gens.
Cette ronde incessante projetait des ombres dansantes sur les murs et le sol de la grande salle, tandis que des volutes de fumée, parcourues de lueurs éthérées, se répendaient dans toute la pièce.
L’ensemble des gradins, qui ornaient le pourtour de la salle, étaient occupés.
On pouvait même apercevoir quelques retardataires, obligés de rester debouts, et qui tentaient, malgré tout, de conserver une certaine contenance.
Tous les mages et les sorciers, qui comptaient dans le monde connu, étaient présents. Même la guilde des nécromants avait envoyé un prêtre liche, chose qui n’avait pas eu lieu depuis le second age.
Les visages étaient fermés sous les larges chapeaux, et on devinait, sans peine, les mâchoires serrées derrière les barbes.
Seul au milieu de la pièce, le mage Ezekaël se tenait devant l’assemblée qui le dévisageait. Tout du moins, il essayait tant bien que mal de rester debout, en dépit des tremblements qui secouaient ses jambes.
Face à lui, assis derrière son large bureau, le visage fermé, l’Archimage en chef Grandoulf le regardait fixement, les mains jointes.
Les nombreux murmures qui parcouraient les gradins se turent à l’instant où se dernier se décida à se lever pour prendre la parole:
“- Avez-vous la relique, Ezekaël?”
« - Non. » Répondit le mage, les yeux fixés sur ses chausses, d’une voix si fluette qu’elle en était parfaitement inaudible même dans le silence le plus total.
« - PARLEZ DISTINCTEMENT ! » Lui hurla alors l’Archimage, sortant Ezekaël de sa torpeur et le faisant tomber sur son séant.
« - Non, Archimage. » Répondit-il.
Les murmures reprirent alors de plus belle, la salle s’emplissant de chuchotements qui, vu leur nombre, en vinrent à former une sorte d’énorme brouhaha.
“- SILENCE!!! SI – LEN – CE !!!”
Le regard de l’Archimage était noir.
Tous se turent instantanément, de peur de recevoir quelque sombre malédiction “pour l’exemple”.
Il faut dire que le personnage était coutumier du fait, on ne devient pas Archimage en chef en faisant du tricot, plutôt des confettis…si vous voyez ce que je veux dire…
“- Voilà qui est fort fâcheux. Le rituel est primordial si nous voulons atteindre le quatrième âge. Sans cette relique nous ne pourrons empêcher la sombre prophétie de s’accomplir. Et vos aventuriers? Où en sont-ils?”
« - Nulle part. » Répondit le mage qui restait assis par terre, tétanisé par la peur. C’est qu’on en avait foudroyé pour moins que ça…
“Les semi-hommes ont disparus.” Reprit-il.
« - Ceux qui sentaient le graillon ? Avec le petit frisé qui tripotait sa bague de manière obscène? » S’enquit l’Archimage.
« - Ceux la même, votre grandeur! Je soupçonne le barbare autrichien de les avoir boulotté entre deux monstres, il passait son temps à dire que “ça doit être bourré de protéines !”. »
« - Et lui ? Qu’est-il advenu de la légende du Nord ? »
« - On a retouvé son slip en peau de phoque au milieu d’un tas de cendres. »
« - Et votre soit-disant invulnérable troupe d’élite, constituée de nains et d’elfes où chacun devait combler les faiblesses des autres ? »
« - Ils n’ont jamais atteint l’entrée du donjon. Les nains ont occis les elfes au premier prétexte. Une histoire de circonscrire le foyer infectieux, suite à un éternuement suspect. Puis ils sont rentrés chez eux, en s’arrêtant dans toutes les tavernes qu’ils ont trouvé sur la route. C’est une tradition qu’ils appellent un voyage gastronomique, ils font même des guides à ce qu’il paraît… »
“- Excusez-moi de vous interrompre.”, fît alors une petite voix dans l’assistance.
Un gnome, orné d’un badge accompagnateur et que personne n’avait remarqué jusqu’alors, se tenait assis à côté du prêtre liche, la main levée vers le ciel.
“- Qui donc êtes vous ?” Demanda l’Archimage, quelque peu décontenancé par l’outrecuidance du petit personnage qui venait de les interrompre.
« - Oswald T. Thriplwoodgrawn troisième du nom, producteur de spectacles. »
Il s’était levé et avait marché jusqu’au centre de la pièce pour aider Ezekaël à se relever.
“- Je crois que j’ai la solution à votre problème de relique.”
« - Tiens donc? » S’étonna l’Archimage d’un air moqueur à peine dissimulé.
« - Oui. » Il marqua un temps d’arrêt comme pour attirer l’attention de son auditoire.
“Voyez-vous, ce donjon est le plus dangereux qui existe à cent milles lieues à la ronde, le taux de mortalité y est excessivement élevé. Seuls des aventuriers totalement décérébrés et donc condamnés à l’échec s’y risqueraient, tout le monde le sait.”
« - Vraiment ? » Interrompit l’archimage, ses yeux brûlaient de colère tandis qu’il fustigeait Ezekaël du regard alors que ce dernier tentait vainement de se cacher derrière le gnome qui lui arrivait à la hauteur des genoux.
« - Oui. » reprit le gnome qui s’était mis à marcher autour d’Ezekaël comme un professeur donnant la leçon. “Voyez-vous, en tant qu’organisateur de spectacles, je suis moi-même soumis à un taux de mortalité prohibitif qui réduit drastiquement les marges sur mes activités de gladiateur. Aussi ai-je passé un accord avec la guilde des nécromants qui me réssuscite la masse salariale autant que nécessaire… moyennant un pourcentage sur les bénéfices bien évidemment…”
“- Quel est le rapport?” demanda l’Archimage qui s’était rassis, intrigué et amusé par le petit personnage.
“- Et bien, je vous propose d’organiser les championnats du monde de Pillage de Donjons. J’ai déjà l’accord de la guilde des nécromants.” Le prêtre liche se leva et acquiesça d’un mouvement de tête.
“On fait un peu de publicité, on incite les meilleurs dans le domaine à venir participer par appât du gain ou pour la beauté de se mesurer à leur pairs, et surtout, avec la garantie d’en sortir vivant. On aura la crème de la crème, quoi… Avec ça, on va la récupérer votre relique…”
“- Et vous? Quel est votre intérêt dans tout cela?”
Le regard du gnome sembla s’éclairer de milles feux tandis qu’il se frottait les mains.
“- Je ne demande que l’intégralité des droits de diffusion, le monopole d’exploitation et l’exclusivité sur les produits dérivés. J’ai déjà un nom, ça va être bien…”
